Без заголовка 1915

Ну воть я и дома! Всего три урока, три часа выживания среди лести и масок! Утром, какой-то парень в троллейбусе всучил мне тоненькую потрепанную книжонку, что-то вроде «Как стать на путь истинный». Как противно мне стало в этот момент! Неужели я похожа на ту, кто давно сошел с «пути истинного» и скрылся во тьме греховной? Согласна, святости и набожности во мне нет, но это не повод, чтобы совать мне на каждом углу подобную литературу! И люди косятся на меня как-то совсем откровенно, может даже с каким-то пренебрежением. Не понимаю! Ведь я почти не отличаюсь от них, так неужели же темная одежда и хриплый голос Тило в наушниках – барьер, отделяющий меня от мира «нормальных людей», как они сами гордо себя называют?! Глупо! Я не нормальная и это единственное, что у меня есть! Я не влачу свою «ненормальность», я гожусь ей!

Не стих, скорее лирическая проза. Никогда не получалось сочинять стихи не на русском.
* * *
There sun doesn’t shine,
There is not moon,
And stars there have color of blood,
And it shines in endless arch,
Like vampires eyes,
Craving for blood, but doesn’t get it.
There are not tears,
Like are not smiles.
World there is consist for masks,
Like on carnival.
There demons get wings,
There soil is cover by angel’s corpses.
There air is filling by flattering laughter.
And peoples there is make from stone,
They stand immovable in ages,
And their marble hearts
Beats so exactly, that this noise
Similar clock’s tick.
But there is not time,
Inhabitant is doom eternal mourn
Over dead angels.
There is world, were is not love! (©)