Осеннее. Дипрессивное. Настроение моё…

У быка голова крепка. У слона, говорят, умна.
А моя голова, как видно, никуда уже не годна.

Сколь её ни сжимай, ни три, - тускло всё у неё внутри.
Всё невнятный какой-то шелест... семью-восемь да трижды-три...

Ход вещей безразличен ей. Снег не нужен на Рождество.
Ни на что голова не смотрит. Кроме ужина разве что.

Съев початок или кочан, проецируюсь на топчан.
И - катись под откос, карьера... Купидон, затворяй колчан.

Нужды нет, что не мыт паркет, что отчётный доклад - вот-вот,
что за стенкой хрипит пластинка - как шарманка, ни слов ни нот.

Вот пойду в гастроном по льду покупать килограмм халвы, -
так и быть, заверну в аптеку: нет ли средства от головы.

Эй, аптекари, тук-тук-тук! Дайте мне девятнадцать штук
самых круглых своих таблеток. Либо петлю (одну) и крюк.

На коне приезжай ко мне, из драмсекции Дед Мороз.
Разбуди ты меня петардой, отведи от меня гипноз.

Я вскочу да и укачу. Например, на Калимантан.
Петь там стану в кафешантане, как какой-нибудь Ив Монтан...

А пока - голова мертва. Трижды-три в ней да дважды-два.
И хрипит за стеной шарманка, спотыкаясь на каждом "фа".

(С) М.Щербаков