«Отпускаю…»

Я умер почти 9 лет назад. Но я пишу
вам не для того, чтобы рассказать, как
мне тут живётся. Я пишу, чтоб рассказать
вам свою историю. Историю моей большой
любви. И ещё хочу сказать, что любовь не
умирает. Даже на том свете. Даже если её
пытаются убить, даже если этого захотите
вы. Любовь не умирает. Никогда…
Мы
познакомились 31 декабря. Я собирался
встречать Новый год со своей женой у
своих старых друзей. Моя жизнь до её
появления была настолько никчёмной и
ненужной, что очень часто я спрашивал
себя: «Для чего я живу?». Работа? Да, мне
нравилось то, чем я занимался. Семья? Я
очень хотел иметь детей, но у меня их не
было. Теперь я понимаю, что смысл моей
жизни был - в ожидании этой встречи. Я
не хочу описывать её. Вернее, я просто
не смогу описать её, чтоб вы действительно
поняли, какая она. Потому, что каждая
буква, каждая строчка моего письма
пропитана любовью к ней и за каждую
ресничку, упавшую с её печальных глаз,
за каждую слезинку я готов был отдать
всё. Итак, это было 31 декабря. Я сразу
понял, что пропал. Если бы она пришла
одна, я бы не постеснялся своей третьей
супруги подошёл бы к ней в первую минуту
нашей встречи. Но она была не одна. Рядом
с ней был мой лучший друг. Знакомы они
были всего пару недель, но из его уст я
слышал о ней очень много интересного.
И вот, теперь, я увидел её. Когда пробили
куранты, и были произнесены тосты, я
подошёл к окну. От моего дыхания окно
запотело, и я написал: «ЛЮБЛЮ». Отошёл
подальше, и надпись на глазах исчезла.
Потом опять было застолье, тосты. К окну
я вернулся через час. Я подышал на него
и увидел надпись: «ТВОЯ». У меня подкосились
ноги, на несколько секунд остановилось
дыхание…Любовь приходит только раз. И
это человек понимает сразу. Всё, что
было в моей жизни до этого дня - была
мишура, сон бред. Очень много слов есть
этому явлению. Но жизнь моя началась
именно в тот новогодний вечер, потому
что я понял, я увидел в её глазах, что
этот день - тоже первый в её жизни. Второго
января, мы переехали в гостиницу, и
планировали купить свой маленький
уголок. У нас вошло в привычку писать
друг другу на окнах записки. Я писал ей:
«Ты - мой сон». Она отвечала: «Только не
просыпайся!».
Самые сокровенные желания
мы оставляли на окнах в гостинице, в
машине, у друзей дома. Мы были вместе
ровно два месяца. Потом меня не стало.
Сейчас я прихожу к ней только когда она
спит. Я сажусь к ней на кровать, я вдыхаю
её запах. Я не могу плакать. Я не умею.
Но я чувствую боль. Не физическую, а
душевную. Все эти восемь лет она встречает
Новый год одна. Она садится у окна,
наливает в бокал шампанского и плачет.
Ещё я знаю, что она продолжает писать
мне записки на окнах. Каждый день. Но я
не могу их прочитать, потому что от моего
дыхания окно не запотеет. Прошлый Новый
год был необычным. Не хочу рассказывать
вам секреты потусторонней жизни, но я
заслужил одно желание. Я мечтал прочитать
её последнюю надпись на стекле. И когда
она заснула, я долго сидел у её кровати,
я гладил её волосы, я целовал её руки.…
А потом подошёл к окну. Я знал, что у меня
получится, я знал, что смогу увидеть её
послание - и я увидел. Она оставила для
меня одно слово «ОТПУСТИ».
Этот Новый
год будет последний, который она проведёт
в одиночестве. Я получил разрешение на
своё последнее желание, в обмен на то,
что я больше никогда не смогу к ней
прийти и больше никогда не увижу её. В
этот новогодний вечер, когда часы пробьют
полночь, когда вокруг все будут веселиться
и поздравлять друг друга, когда вся
Вселенная замрёт в ожидании первого
дыхания, первой секунды Нового года,
она нальёт себе в бокал шампанского,
пойдёт к окну и увидит надпись «ОТПУСКАЮ».