про много текста и мало смысла..

В колонках играет - Troy Bonnes 'Crime'

откровенно грустно...

час потерялся среди секундных стрелок, будто кто-то ушел в магазин за консервами и вернулся послезавтра. быть может понимая свою непричастность к всеобщему веселью, может быть из-за бракованного ложного счастья хочется петь громко и вовсе без таланта, не попадать в такт, насалить соседям за рухнувшие со стенки часы и разозлить почтальона за невыполнение того, что вовсе и не входит в его обязанности... склад коробок в углу, постепенно заполняющие комнатное пространство, напоминают печальную историю существования жмотов. какое предназначение этого всего? что с ним делать и как оно может помочь? секрет таится в связи любви к себе (любимой/му!!!) с ваксингом, в одном предложении. логики нет. согласна, что не все поймут, но это была нифига себе шуточка.

коробки... в почетное звание "самого необходимого" не вошли: замятые листы с перепиской из седьмого-девятого классов, перечитывая которые мне иногда приходилось краснеть.. в письмах легко можно проследить, как по сезонам менялись наши предпочтения. почему мне всегда нравились хулиганы и неудачники, которые в будущем стали слесарями с женами и детьми в 19 лет?;.. блокноты со стихами и словами песен, со странными абстрактными рисунками и подписями к ним старательно выведенными, так называемыми, граффити... с сотнями номеров телефонов людей, которым бы я даже под прицелом не позвонила, с датами их рождений и адресами (от куда у меня вся эта информация?); пару тетрадей, с актерами из Друзiв и района Мелроуз на обложке, так называемые бумажные дневники, где записи исключительно печального содержания... и опять стихи, и опять номера телефонов вместе с датами рождений. черный список тех, кто наплевал мне в душу?; десяток полученных неподписанных открыток, которые можно передаривать; блокнот с телефонами уже более реальных людей и опять таки с датами их рождений; цветная фотография меня (?)...кажется, расплющенной на кровати в Кирилловке, с красным лицом и подбородками, которые можно пересчитать...мне было плохо, это объясняет символ, который я изображаю на пальцах, стало страшно; черно-белая фотография, моя любимая, где Катя с пальмой, Наташа с пальмой, Зоя с такими же торчащими ушами и косыми глазами, еще одна Катя, старшая сестра Зои, с двумя пальмами.... и такими же косыми глазами, как у Зои и я... с пажем, в свитере, который достался мне от...брата? в белых колготах и с очень милым взглядом (будто никогда и не курила "кемел" спрятавшись в песочнице)... красивые. фотография мне досталась от Кати, у которой одна пальма и ехидная улыбка, и пусть мы разошлись, как отблески от лампы, кто на стену, кто на потолок, на этой карточке мы дружны и не просто так, наверное..; фотография какого-то моего дружка, фотография моей подружки, фотография группы людей, мне незнакомых, видимо с очень плохим вкусом...; фотография повзрослевшей Кати с одной пальмой.. уже без пальмы; стопка писем; еще несколько маленьких блокнотов с телефонами, без дней рождений, зато с и-ящиками и номерами ась... Немногое из этого разойдется по миру, и может быть улыбнет и всплакнет, или сделает то, что должны делать в таких случаях письма.

перемены... я накопитель ненужной информации. махать в форточку всему миру, забывая о том, что нет ничего позади. позади ведь тоже нет, коробки прекрасно об этом напомнят. Мармеладно -зефирное "улыбайся, ты гражданин мира" оправдывает. потеряться среди неповторимости рассветов, забыть о незабываемом, уйти за консервами и вернуться никогда. и пусть напоет мексиканец откровенную грусть и упадут последние часы, и где-то прозвучит "Я никогда тебя не забуду" и в напоминание я начеркаю номер телефона и день рождения, и никогда не позвоню...
прощай из форточки, будем покорять новые вершины, оставив позади позади.