пространный пост о Питере, игре в дартс и престарелой любви

Мы приехали в 6 утра... в среду. хотя должны были в понедельник. опоздали стало быть) Туда ехали сутки, потомучто перед нами сошел с рельсов "Невский Экспресс" и наш поезд пустили в объезд... До Питера оказывается можно и за сутки доехать, а не только за пять часов...
Питер был смутен. Это было Купчино... и это было очень дымно, весело и бессознательно.

После трехдневного преобразования своего Я во что-то вселенского масштаба, я вернулась в Москву совершенно опустошенной. Москва разочаровала. Она была скучна, полна машин и трезвых людей, спешащих по своим мелким людским делам, а еще это было второе декабря и было 10 градусов тепла. в 6 утра.
На первой же тренировке выяснилось что я стала лучше играть... причем гораздо. на первом же занятии по рисунку выяснилось, что я стала лучше рисовать... я стала лучше играть на гитаре, быстрее думать и адекватнее реагировать на мир. Это трава? Или я старею и становлюсь мудрым и прокачанным на много скилов персом?

А престарелая любовь уже и не любовь, но как сказал кто-то "забыть можно лишь тогда, когда найдешь того, кто станет дороже" или как-то так... но суть такова, да.
Я никого не нашла, видимо потому что не искала. А не искала, потомучто во-первых не нужно, во-вторых лень... ну а в третьих - надо будет - сами найдутся, я не в бункере ныкаюсь. Но я отвлеклась.
Воспоминания. Да, от них никуда не деться и порой они накидываются огромным скопом... со всей своей ясностью и настолько осязаемой реалистичностью, что становится страшно. ну и не только страшно. грустно, обидно, досадно, одиноко, погано... и радостно. радостно потому, что все это было. и было со мной.
а потом они уходят. и мир снова начинает вертеться. как сейчас. он снова завертелся и мне пора идти спать.

Спокойной ночи, мои воображаемые читатели, для которых я пишу сие бесконечное произведение