Рассказ

Вчера вечером набросал... Вроде неплохо получилось.
Девушка.
Она лежала в своей комнате и тихонько плакала. Слезы стекали по её нежному, еще совсем детскому лицу, обдавая щеки неприятным ощущением холодного ветра. Её лицо становилось всё холоднее и холоднее, но сердце пылало... Нет, она не просто лежала в полнейшем одиночестве, теперь же она плакала навзрыд и слёзы текли ручьем."Чем, чем я так провинилась? Разве я этого заслужила?",- в голове её пролетали мысли. Но не успев зародится, новые раздумья смывались волной нахлынувших на неё эмоций.
Была ночь. Тускло светила луна на её балконе, на улице царил мрак и где-то вдалеке виднелись огни фонарей ночного города. В её комнате было также темно и неуютно, будто бы в средневековой темнице. Свобода, - вот чего ей не хватало в этой опостылой обстановке! Но вырваться из этих гнилых стен ей не представлялось возможным... Когда-то она верила в сказки, в то, что бог на свете есть и любовалась своим счастьем, радовалась жизни. Ей было не так интересно и важно то, что творится в жизни.
Проходили времена - её интересы менялись. В крови кипели гормоны, любовь витала вокруг неё. Трудно было не проникнуть терпким ароматом, царившем вокруг неё. Это был её мир, она создала его таким и никого в него не впускала. Свобода! Счастье ей представлялось в виде возможности в любой момент сделать для себя что захочет. И никогда не поддаваться кому-то или чему-то, тем более словам влюбленных в неё мальчишек.Она познала такую свободу. Но вскоре она стала замечать, что она совсем одна...
Надо было что-то менять! Все вокруг давно наслаждались жизнью, только она боялась чего-то потерять. Но потери были неизбежны... Она поддалась... Ей стало вдруг очень интересно, что же такое эти чувства? Почему их так восспевают в песнях? Она не знала, что у каждой вещи есть две стороны... Она познала любовь,- ей надоело. Но в погоне за новшествами она потеряла всё то, чего боялась потерять...
Любовь обернулась против неё. Она никогда раньше не испытывала на себе безответную любовь. Она всегда восхищалась ею. Теперь же она просто начала отвергать её. Жизнь неслась вереницей случайных событий, и казалось, что каждое из них было лишь пустой тратой времени... Но по правде говоря, в глубине души, которой, как она считала "у неё никогда не было" она понимала смысл каждого из этих испытаний. "Жизнь - борьба за существование". Каждое сражение со своей судьбой делало её сильнее и выносливее. Лишь одно не поддавалось её хрупкому девичьему сознанию. "Зачем всё это, если ей достаточно просто быть счастливой?" Ей хотелось найти себя в этом мире. Но что бы она не делала, в народе воспринималось либо как глупость, либо вообще ничто. Она не могла понять...
Всё, что ей нужно было - научиться ценить себя. Разбить все мечты? Стать реалисткой? Нет, ни в коем случае, ведь нужно иметь цель и помимо простых вариантов вроде "да" или "нет" нужно еще иметь и "если случиться чудо", "если повезет". Она всегда считала себя невезучей. Но, раскрыв глаза, можно было поймать тот лучик света, найти отблеск и улыбнуться, поняв, что не все так плохо, как могло быть. Но сейчас же она не видела света, а глаза её, будто плёнкой, были покрыты горькими слезами...
...Ночь отступала. Неспешно из-за горизонта вставало солнце... Она стояла, облокотившись об стену в своей комнате и громко смеялась... Её платье было мокрым от слёз...



Рассказ

 

Мечты

Бывают минуты, когда ты настолько затерялся в параллельных мирах собственных желаний и смыслов, что нить, связывающая тебя с реальностью, рвется у самых  пальцев и наступает… свобода. Так казалось Ему. Ему, что пытался жить и быть везде, где появлялся. Для Него минутные порывы становились всем, становились им самим, были самым важным. Он закрывал глаза и представлял себя на облаке и был там, и видел мир. Он делал щелчок пальцами и попадал на странный плоский камень в центре пустыни. Он смешивал краски, судьбы и вина. Он открывал новые вкусы, запахи и жизни. Он творил, комкал, выбрасывал и снова брался за дело. Ему казалось, что годы летят незаметно, а столетия мелькают, как вагоны поезда, летящего в ночи по своему пути к пункту назначения. И Он верил, что у Него есть свой пункт назначения, где Его ждет долгожданное открытие, что Он придет, примчится, на худой конец, приползет туда, и, возможно, осуществиться Его мечта. Он никогда не пытался сформулировать Свою мечту, ибо любое оформившееся желание тут же превращалось в реальность для Него. Он хотел, чтобы это была неожиданность, чтобы это было для Него подарком от кого-то другого, но не Свое творение. Иногда Ему казалось, что Его желание, чтобы все было в Его руках, чтобы Он был хозяином своей судьбы, сыграло с Ним злую шутку. Его нельзя было удивить, точнее, Он сам не мог Себя удивить. В такие минуты Он спускался на улочки итальянского городка в карнавальную ночь и бродил среди теней или брал бутылочку хорошего вина и приходил в гости своему старому другу, как Он его называл, писателю и сидел вместе с ним у камина, и пил вино, и рассказывал…

Писатель любил эти вечера, когда он чувствовал особое настроение, а ощущал он его заранее и готовился к нему с особой тщательностью: разжигал камин, ставил два кресла, приносил плед, бутылочку полусладкого вина 1863 года и, обязательно, ручку и листок бумаги. Он знал, что будет разговор и будет вдохновение. Он точно не знал, что происходило, но ему казалось, что кто-то сидит в соседнем кресле, кто-то, кто знает больше, чем он сам, кто-то, кто поделиться с ним этим и попросит в замен только компанию. Бывало, они сидели так целыми ночами, тени друг для друга, шептали слова и слышали лишь отзвуки из смыслов друг в друге. Для Него это было спасением от себя, а для писателя – счастье познания и чувствования. Писатель никогда не отдавал в печать то, что приходило ему в эти дни. Он носил эти записи всегда с собой и молча думал о том, что услышал. Ему казалось, что это часть договора с тем, кто к нему приходит. А еще писатель мечтал увидеть лицо своего полуночного гостя хотя бы на миг, чтобы точно увериться в том, о чем он лишь смутно догадывался.

     После этих посиделок Он отправлялся на свое облако цвета ванили и долго смотрел в никуда, ничего не хотел и не думал, просто слушал ветер и небо. И тогда Ему казалось, что Он лишь частичка всего этого мира, и солнце светит не для Него, а небо с облаками живут своей вольной жизнью. Тогда Его светло-желтые глаза становились карими с оранжевым ободком, а волосы кофейного цвета начинали развеваться по ветру.



Рассказ…

В колонках играет - good charlotte
07 (300x440, 272Kb)
Настроение сейчас - депрессивное...

ПОЧЕМУ ТЫ МНЕ НЕ ВЕРИШЬ?..

Знаешь, как это больно умирать каждый день?.. Знаешь?..
Наверно нет.. иначе бы ты не смотрел на меня так… Почему ты на меня так смотришь?..
Ты не веришь мне?.. Не веришь, что я умираю, умираю каждый день?...нет ответа…пустые, холодные глаза… просто скажи, почему ты мне не веришь?
Почему?…

Ты помнишь, как все начиналось…помнишь, мне было 17…
Я познакомились с тобой….я улыбалась… Ты просто не знал меня до этого… да откуда тебе было знать?! Ты никогда не спрашивал меня о моем детстве, о моем прошлом… А я никогда не рассказывала... не хотела…не потому, что стеснялась.. просто потому, что мне было больно это вспоминать…очень больно…

Ты никогда не терял близких людей, никогда, слышишь?!!.. Никогда…
Поэтому ты просто не понял мои слезы..и депрессию…а мне было плохо….
Я прекрасно помню тот страшный год.. помню как сейчас… буквально каждый день….словно вырванный из моего сердца, которое кровоточило…
А теперь там рубцы…

Мне было 15… что делают подростки в 15 лет?...не знаю….я уже ничего не знаю…
В 15 лет потерять трех близких тебе людей…сразу…за один год….
Сначала мой парень… мне было больно…мне до сих пор снится по ночам его бледное лицо…в гробу…
Потом отец….мне было еще больней…
Потом лучшая подруга… - сердце словно вырвали…осталась только зияющая, пугающая пустота.. и кровь…
И боль…

Я не помню, что еще было со мной в тот год….не помню, что я делала когда мне было 16…словно мою память стерли….
Я существовала.. - это все, что я могу сказать тебе о том времени….
Я плакала?.. может быть…. а может и нет.. просто слез уже не осталось…
Мне говорили, что я стала слишком замкнутой, депрессивной… А как я могла смеяться, радоваться жизни, если они, близкие, любимые, дорогие мне люди, были мертвы?!!.. Как, скажи?!!!....

Мне 17…
я встретила тебя… не знаю почему, но когда наши взгляды встретились, я улыбнулась…впервые за последние два года… мне понравилось.. знаешь, я уже и забыла, как это -улыбаться….
А дальше….. а дальше ты и сам знаешь, что было….ты ведь помнишь?!!...
Сколько мы встречались?.. Год?.. Меньше?.. Больше?...
почему ты молчишь?!!....не помнишь?....
Но этого времени хватило, чтобы я влюбилась….полюбила…полюбила тебя… заново полюбила жизнь….стала чаще улыбаться…..
Нет, я не стала супер позитивной…. Воспоминания…это страшно.. от них никуда не деться….
Знаешь, иногда вот так сидишь, и вдруг на тебя накатывают эти воспоминания….Это так больно… Словно тебе заново вырывают сердце….
я не знаю, что со мной творилось в такие минуты.. Наверно, я была груба?...или замкнута?...
Не знаю… Просто однажды в такой момент ты как-то странно посмотрел на меня и сказал, что мне пора в психушку….

Твои слова…холодные словно лезвие…
Но я не плакала….. просто любовь умерла… Хотя…она вообще не существует!… Я существую.. именно существую…и буду существовать, а не жить..
Мне никогда не стать прежней…
только..

Только скажи, почему ты мне не веришь?...
..