Who i am?

Мне так сложно выразить всё, что у меня внутри. Я не знаю, что сказать вам, потому что вы всё равно не поймёте... Вы поймёте это по-своему, но не так, как чувствую я.

Знаю, что вы думаете обо мне.. закомплексованная истеричка, которая кидается на всё и вся. Вы осуждаете, вы раскладываете ситуацию по полкам, но вы никогда не задумываетесь над тем, почему я бешусь, кричу, плачу, почему я делаю больно, почему критикую и вывожу из себя. Почему?

 

 

Может она просто одинока? Может у неё нет никого, кто понимал бы её душу?

Что напишут на её надгробии? "Любимая дочь и внучка."

И ни следа от той боли, которую она переживала каждый день.

Она видела человеческие пороки так хорошо, что её натура, её пламенная душа бунтовала против них, восставала, стремилась сделать что-то, чтобы человек понял, что он есть, чтобы он осознал это, чтобы стал лучше. Иногда она была беспощадна в своих стремлениях. Даже слишком.

С некоторыми у неё это прокатывало...

Она знала всё наперёд, потому что она знала людей. Люди предсказуемы.

Она знала, что сидит в клетке изо льда. Ей так холодно, так одиноко...

Она просила о помощи, но никто не откликнулся.

Она сильная, но даже сильным людям порой нужно плечо, нужен кто-то сильнее.

Нужна чья-то нежность...

Чья-то забота...

Просто так.

Она металась по этой маленькой уютной ледяной тюрьме, и ей было невыносимо больно.

Бесконечная череда боли.. сначала физической, потом эта боль стала ещё и душевной.

Она не могла объяснить Человеку, почему она так разочарована в Нём. Она всё время боялась Его обидеть. Она боялась упустить эту маленькую крохотную надежду у себя в сердце, с трудом пробивающуюся сквозь страхи быть непонятой, быть изгнанной за уродство внешнее и внутреннее. Но она надеялась, каждый день просыпаясь, и каждый день ложась спать она надеялась, что когда-нибудь...

Когда-нибудь Он поймёт, что у неё внутри. Какая она.

Как ей страшно.

Как одиноко.

И перестанет питать внутри то, против чего она так бунтовала.

 

 

Она не верит в чудо. Чудес не бывает...

И Человек никогда не изменится.

 

 

Потому что своё внутреннее дерьмо Ему дороже этого малюсенького крохотного лучика надежды, медленно угасающего в её груди.

 

Она сидит и смотрит, как падает снег. Медленно и большими хлопьями.

Так падают листья осенью.

Так умирает Надежда.